Imposible el silencio

enero 16, 2008

Imposible el silencio. Suenan los ventiladores en la oficina, siempre suenan los ventiladores en la oficina. Y los teléfonos son otros que nunca se callan. Y las teclas mascándome los dedos con la boca abierta. Tlac, tlac, tlac. Estas voces que ya quisiera yo que se callaran, tirar por las ventanas cada palabra dicha. Los papeles, el sello, buenos días, a qué piso va, por favor, adiós, ‘madmuasel’ y ‘qué se yo’. Todo. La burocracia satisfecha. La imposibilidad de salir corriendo. Volverme un mendigo o un mendrugo, y feliz; acariciar desde lejos todo esto para cuando quiera burlarme. Quiero revolcarme en una cama absurdamente profunda y quedarme dormido en esa búsqueda, algo que nunca encontraré, pero buscarlo intermitentemente. Saber que para eso estoy, para buscar y dormir. Que la felicidad no sea otra cosa que la sorpresa, y ya no las mujeres, ni las torres altísimas del ajedrez que aguardan un jaque mate preparado desde hace años, o el aumento del movimiento cafetero en la economía del país, que la felicidad no sean los hijos precisamente, ni las madres; sino todo lo contrario, que la felicidad sean las malas interpretaciones de las mujeres, que sea el guiño descarado, la dulce ofensa que complace, el beso fugitivo hasta ayer. Que la felicidad sea ese mundo que yo quiero, que la felicidad sea un millón de papeles con palabras inventadas, que sean cuadros y clips. Que la felicidad sean mis manos entonces, herramientas transformadoras de mi propio mundo. Eso precisamente es lo que necesito, lo que quiero para quererlo todo y conseguirlo. Mis manos, sí. Pero no puedo aún, las teclas insisten en devorarlas. Un rato más, y un poco de silencio.

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